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Press in Hell #1 : CrevéPremière nouvelle sur Press, écrite à l’origine pour Laser de Lune, très légèrement remaniée depuis. J’émerge au son de la pluie sur la tôle au dessus de ma tête. Je me redresse, et me rallonge immédiatement. Huh… fameuse beuverie cette nuit. Je comate quelques minutes, puis remonte la couverture trouée sur Francesca. Ensuite, je m’occupe de vider les bassines qui parsèment le béton et empêchent les pluies acides de couler jusqu’à ma paillasse. A la dernière, je m’accorde un moment à rêvasser, assis sur le bord du toit, entre deux créneaux, et je contemple ce petit coin des barrens que nous dominons… Le soleil rouillé ne se lève pas, les corbeaux ne chantent pas, et l’ami Ricoré s‘est fait avoiner hier par deux Republicans, juste après avoir dépensé la paye de l’usine au bar local. Aux dernières nouvelles, ils lui ont piqué sa caisse et sont allés se payer un fix’ avec le fruit de son dur labeur. Ah, putain ! Faut que j’arrête de ressasser, 16 ans et déjà vieux ! Je me sors une clope, enfile mes bottes en lézard mauves, et descend au dernier étage du squat en embarquant ma boîte de thé. De vrai thé. Encore une saloperie de la gob’, la deuxième. Putain d’Grime. Putain d’magie. Putain d’Eveil... « Skraa ! Bah alors, Press, j’aurai cru que ‘’quelque chose’’ te retiendrait plus longtemps au pieu, auourd’hui ! » Quand l’eau du thé bout, Mira nous a rejoint, toute ensommeillée dans son pyjama Cop Killa. Quand je me lève pour m’habiller, j’ai droit au regard interrogateur qu’elle sait si bien faire. Je lui dis que j’ai du matos à fourguer et que je dois voir Wana pour qu’il me file du boulot. °°°
Quatre heures plus tard, je suis de retour au squat avec un créditube bien rempli, une AK98 avec deux mini-grenades, et la nette impression que les Republicans vont nous tomber dessus bien plus tôt qu’on le pensait. Ils nous en veulent vraiment depuis qu’on a piqué une cargaison d’anti-dépresseurs juste sous leur nez. C’était ce week-end, sur la 202. Le vacarme s’est arrêté depuis trente secondes et j’ai passé les trois derniers étages à me demander qu’est-ce ce qui se passe bordel, quand je débouche enfin sur le toit. Je me précipité vers le bord en fouillant mon barda. Mais pour l’instant le silence stagne dans la rue. Il colle aux tempes. Il enserre le crâne, comme un étau. Ils attaquent ? Non ? Si ! Peut-être… Je profite du flottement pour me jeter dans la rampe, à l’autre bout du toit. Six étages en toboggans. Descente express. En bas, je suis rejoins par une demi-douzaine de nos gars, qui arrive par l’entrée sur la 75e. Tenir. Il est marrant lui, en face ils sont le double, le triple peut-être. Et ils sont venus équipés. Au coin de McCormarck et de la 42e, ils ont posés un bahut. Vu le pare-buffle, ça doit être pour la grille. On se regarde, on se jette des coups d’œil, et on sait ce que pense l’autre, on pense tous la même chose de toute façon : Trois types se dégagent de la mêlée. On reconnaît Tucker, le chef des Republicans, cet enculé de chanvré, et Chaos, celui des Eastsiders. Le troisième tient une immense hache. On se regarde, on regarde Ash. Il dit rien. Fracas – énorme – la ligne plie – un grand chinois – il a un marteau – j’esquive – mes griffes dans son bide – le suivant – machette – je pare – coup de pied – je contre – coup de boule – s’effondre – la gorge – ça saigne – je tranche – suivante – a tué Evan – je trébuche – la jambe d’Olivia – ils passent les barricades – on fuit – à couvert – explosions – molotovs brisent leurs lignes – répit – on a perdu quinze pote – charge des Eastsiders – molotovs – contacts – Lang, Pearl et Oleg tombent – Dozer submergé – je fonce – tire dans le tas – tombent comme des mouches – plus de balles – se relèvent – portent des kevlars – on charge – les repoussent dans la rue – leur camion accélère – la barricade – grenades – Logik – touche le camion – se renverse – je lance – explosions – encore – Mohammed fauché – Tuff auss – roquette – artisanale – boum – Clovis/Ellen/Bruce/Weasel/Gary/Mooch
– morts – on est mal- très mal – arrivent du coin nord-est – passé la barricade – donc Jimmy, Zoot et Ludwig – morts – sans doute – court vers eux – Mabô et Tiger aussi – tronçonneuse – Mabô à terre – plus de tête – Tiger tranche – deux tués – tombe – avec l’adversaire – se relèvent pas – pieu – esquive – tranche une main – genou – dans les burnes – roulent au sol – lui mord l’oreille – plante les griffes – dans le crâne – me relève – choc – dans le dos – fais le mort – plus de souffle – hourra pour ma combi – me dépassent – aligne – tire – tombent – me lève – plus de barricades – bruits de moteurs – fonce vers le coin – coup d’œil – Dieu soit putain de loué – Agnostic Trolls – des potes – chargent les Rep’s – le bleu se disperse – le rouge et le vert reprennent leur place – pas assez – trop de morts – aperçoit du jaune et du vert – Ceux des Abattoirs – ont aidés – c’est fini – le bruit baisse. Le silence se répand petit à petit. On s’asseoit. On cherche les potes. On gémit. On hurle. On est vivant. On a gagné. Les Republicans qui peuvent encore marcher se casse. Les Agnos nous aident. On récupère les nôtres. On finit les autres. C’est notre territoire, et on est encore là. Autrement dit, ça va être à nous de nettoyer. La rue est rouge. Y a des bouts partout. Vivement qu’il pleuve. Va falloir faire le tri. Ramasser le butin. Les trophées. Evidemment on va partager avec les trolls et les bouchers des Abattoirs. Ils nous ont sauvé la mise sur ce coup. °°°
Quelques minutes ont passé. Je vadrouille au milieu des cadavres. Ma cibiche est au filtre. Les voisins ont commencés à faire les poches des Rep’s morts ou agonisants avec les nôtres. On leur filera un quart du butin, en dédommagement, pareil aux trolls et à Ceux des Abattoirs. Je regarde le ciel. La lumière baisse à travers les nuages, le Soleil ne va pas tarder à se coucher je pense. Les corps sont séparés. Sacré Tiger, il a encore fait des ravages aujourd’hui. Ce connard a canné. Plus de fumette sur le toit. Va falloir trouver une autre filière d’approvisionnement. Le temps que j’arrive en haut, les chants ont commencé, ce soir ça va être la bamboche. Faut décompresser, honorer les morts. Va falloir boire, oublier. Mon téléphone sonne quand je sors mon médkit. Je laisse sonner. Bordel. A la onzième, je décroche. C’est Wana, il a un job. Ce soir à 21h au Redlight. Si je prends pas il me file plus rien. Téléchargez la nouvelle (format .rtf, 21,1 ko) : |
Les Shadowforums, version 3.0 (alpha)mardi 28 août 2012
La semaine dernière, le forum est tombé dans une embuscade du Vory. Récupéré à temps par le sysop, il s’est retrouvé dans l’atelier du charcudoc, en bien mauvais état. Heureusement, nous pouvons le renconstruire. Nous avons la technologie pour ça. Nous pouvons en faire un forum, plus fort, plus rapide... en un mot : meilleur. Et c’est justement ce qui est en train de se faire, petit à petit. En attendant, le Cyber-Espace continue son business comme d’ordinaire, avec pour cette semaine une nouvelle fournée des drones de Valérian, mais il faut bien avouer que ses réserves prêtes à la publication diminuent de semaines en semaines. Donc si jamais vous voulez donner un coup de main à la relecture ou fournir une aide de jeu, un scénario, une nouvelle ou que sais-je encore, c’est le moment ! |
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